Всё завязано на одном страховщике, которому сваливаются на голову подозрительные смерти. Он начинает копать под владелицу элитного аукционного дома — такую всю из себя леди с идеальными манерами, от которой мороз по коже. Сначала думаешь, обычная афера со страховкой, но этот парень зарывается в старые отчеты и видит: вокруг неё постоянно кто-то умирает. Мужья, партнёры — все в могиле, а она только богатеет и глазом не ведёт. Его это натурально затягивает, он торчит в архивах, караулит её у закрытых клубов, и вот уже не понятно — это он работу делает или у него крыша едет от этой женщины.
Дальше — больше, они начинают пересекаться на приёмах, и разговор вообще не про бумаги идёт. Она то манит его, то холодом обдаёт, каждое слово как по нотам. Герой забивает на улики для протокола и влетает в какую-то дикую игру, где его расследование мешается с личным помешательством. До него доходит, что его предшественники просто испарялись, но тормоза уже отказали. В её особняке вечно какая-то чертовщина, тени в углах, шорохи, и теперь ему не дело раскрыть надо, а просто не сгинуть. В итоге оказывается, что за всеми этими картинами и молотками спрятана такая жуть, по сравнению с которой подделка подписей — детский лепет.